jueves, 13 de julio de 2017

Venecia

Entre mentiras,
envuelta,
disfrazada de blanco,
van tus besos,
como tiritas,
despegando
el,
el amor,
del pueblo de los hititas.

Más allá del Sol,
mucho más allá,
en una vida,
en un universo,
que,
al venir,
se pinta,
se dibuja,
del color,
del miedo,
del silencio,
del llanto,
de tu resplandor.

Solamente las niñas bonitas
nos pintan la cara,
después de una batalla,
en esta España maldita.

Entre las ratas,
y el agua sucia,
veo tus ojos,
abiertos,
como tus labios,
para salvarme del naufragio.

domingo, 2 de julio de 2017

Juan Marsé.

En esta Tierra nuestra,
desde Valencia,
a través del mar,
se oye un viejo cantar.

Desde Valencia,
desde Valencia,
se oyen,
retumban,
los cantares
que pintan de rojo
las paredes de Florencia.

Las manos abiertas,
los ojos pintados de verde,
y en el corazón,
en el corazón,
un manojo de flores.

Son tus dientes de nacar,
tu sonrisa de torera,
la que me hace,
me hace lanzar al aire
la montera.

En la ciudad de las flores,
allá,
allá donde Bruneleschi soñaba,
y de catedrales hacía sabores,
Leonardo pinta e inventa,
inventa motores.

Son las palabras,
cuando el domingo por el fútbol,
por el fútbol me abandonas,
el calor de tus barrios,
un niño jugando en el patio,
nacido del amor de tus labios.


sábado, 1 de julio de 2017

Mariposas

Mil campanas suenan  en mi corazón,
te veo con mis ojos,
mis ojos,
el sabor de tu antojo.

Y vuelan por el cielo,
las alegres frutas campestres.

Y es,
en este campo agreste,
por donde sobrevuela el Águila Negra,
que viene vestida de viuda,
como una maricona.

Voy como una mujer en luto,
mordiendo el maldito,
el maldito fruto.

Tus latidos,
tus pálpitos,
suenan al mismo compás,
Tañen al mismo hablar.

Cuando a España la invadan los mares,
Cuando a España le asolen los infiernos,
siempre habrá una Mujer,
y un hombre tierno.

Que bebe del néctar de Prometeo,
que los besos,
de hombre a hombre,
de mujer a mujer,
cumplen todos mis deseos.

Mis anh
elos.

Porque ni tú ni nadie podrá cambiarme.

Sacrilegios

.........
En la inmensidad de las noches blancas,
en la soledad de mi templanza,
a lo largo,
a lo ancho,
se me aparecen,
como luceros infinitos,
tus ojos,
tu pestañeo,
el aleteo,
el aleteo,
que las mariposas,
pintan del color
de la esperanza.

Escribir en España,
escribir en España es llorar.
Como decía aquel poeta loco,
ciego y loco,
y borracho,
con las manos ensangrentadas,
voy llorando por las esquinas,
tratando inútilmente,
de comprender las velas
las velas que encendidas,
mece el viento.

Mis dedos,
teclean,
las palabras invisibles,
que desvelan tus misterios.
mirarte es un sortilegio,
mirarte es darse de bruces,
caer al suelo,
romperse en mil pedazos,
mientras el fuego
flamea con palabras,
con palabras,
encerradas entre viejos libros olvidados,
olvidados,
en los anaqueles de un antiguo
monasterio.

Caminas, por las calles,
esquivando,
sorteando,
los rayos de la luz antigua,
caminas,
iluminando,
las aceras y la sonrisa de los niños.
Te deslizas,
por esta Tierra de Caín,
a las orillas,
a las orillas del mar.
Del mar Mediterráneo.
Con tu mirada bendita
y tus pieles de armiño.


sábado, 3 de junio de 2017

Belleza

Dicen que me parezco a Jon Nieve,+
porque en el pelo se me hacen tirabuzones,
los recuerdos del tiempo,
y cuando,
cuando, sonrío,
sopla,
al ritmo del compás,
sin aliento,
el viento.

En verdad.
En realidad,
no tengo miedo.

Me temblaban las manos,
pero tus
ojos,
tus ojos bonitos,
tus ojos abiertos,
abrieron mi corazón
y rasgaron
los témpanos.

Poesía.

A lo largo de los años,
vienen las palabras,
las palabras,
a esta triste cabeza.

Jon Snow.
Juan Nieve,
Uno ya es más,
de lo que bebe.

Va envuelta,
tu insodable beldad,
iluminando,
despotricando,
entre destellos,
haciendo añicos
la maldad.

Eres como el sol de la Mañana.

Esa Luz que me acompaña,
Un canto nuevo,
una sonrisa,
soñando cosas bonitas,
imaginando tonterías,
y,
dibujando,
del color,
con la pintura
infinita
de la alegría.


viernes, 2 de junio de 2017

La Cruda Realidad

Dicen,
los que hacen Reguetón,
que su música,
y los sonidos,
los sonidos,
del tambor,
que,
que,
les molan,
les molan,
mogollón.

Mas yo,
este Ilustre,
este Ilustre muerto,
este Ilustre,
hambriento,
con las manos,
las manos,
vacías,
y el corazón,
el corazón,
como un sarmiento.

Oh, Luna nueva!!!
Que otra vez,
otra vez,
alzas tu luz,
tu luz blanca,
sobre el cieno,
y,
con tu divina mirada,
nos haces volver,
volver,
la vista al cielo.

Sálvanos.

Pinta nuestra cara,
con esa pátina,
sin que se derrame,
siquiera,
siquiera,
una lágrima.

Sí.

Estrella.

Reina Madre,
Reina insigne,
Reina mártir.

Buena madre.

Ojalá sonrías,
mientras no llores,
en un mundo de flores,
y el Sol,
el Sol,
nos dé los Buenos Días.

sábado, 20 de mayo de 2017

Versos

Como un  pobre,
un paria,
y un muerto,
un resucitado,
que,
 que,
alza la vista
y
cerrando los ojos,
descifra el color
de tu agrio sabor.

Y así,
y así,
la procesión,
marcha al ritmo,
al ritmo
de tu inexorable temblor.

Canta Oh!!!
Virgen de los Cielos!!!
Lo que tu Pueblo
pinta del color del tambor.

Y más allá del dolor,
danos a ver,
lo que es calor,
y la verdad,
la verdad,
de tu infinito amor.



sábado, 13 de mayo de 2017

Apariciones

Como en el entierro
de un hombre olvidado,
el sepelio
de un corazón
apagado
y derrotado...
Así es el mundo
en los ojos callados,
que cerrados,
parpadean al ritmo,
al ritmo del dolor
que marca
el compás
de ese cortejo malvado.
Negro es el color,
que pinta sus días,
con su amargo sabor,
trazando,
profundas heridas,
cincelando
sus vidas,
cosiendo cicatrices
en sus rostros desastrados.

Y,
Y en alma de los poetas,
de los poetas trasnochados,
las palabras,
los versos,
que nos hablan de tu mirada,
de tu mirada mágica.
Que se alza sobre la derrota
y nos aleja de la tristeza.
Como una Virgen,
como una Virgen Blanca,
que en el medio del campo,
se le aparece a un niño,
a un pequeño pastor,
para susurrarle al oído,
su Esperanza y su cariño.
Son otra vez tus ojos,
niña desconocida,
y tu sonrisa fantástica,
lo que nos hace mirar
de nuevo,
otra vez,
al cielo,
y al compás del pestañeo,
de tu secreto aleteo,
disipar el miedo,
que las penas del infierno
convierten en fuego.

sábado, 6 de mayo de 2017

A Pleno Sol

No es esta canción,
ni una oración,
ni un rezo,
unos versos malexpresados,
que entrelazados,
busquen tu compasión.

Desde la soledad,
desde mi abandono,
no existe en mí,
en mi viejo corazón,
las ganas de,
de,
proclamar nuestra perdición.

Alza,
levanta de nuevo,
ese antiguo blasón,
para volver a sentir
las películas de Alain Delon.

Le bonheur



En los barrios pobres
del norte de París, donde el viento no corre.
En los suburbios
del sur de Madrid,
vuela,
a través del aire,
esa mala palabra
que nadie quiere oír.

Aún así,
siempre,
eternamente,
hay niñas,
que con su sonrisa
y sus risas,
sus risas de lluvia,
combaten la penuria.

La ilusión
es en tus ojos
una bonita canción,
que el Poder,
de derechas,
o de izquierdas,
no puede conocer.

Porque nunca,
nunca jamás,
tendrán tu corazón.

Ojalá,
en las grandes ciudades
que no conocen
el mar,
vuelva el carmesí
de tu pelo a reinar,
y que tu color,
ese tinte fucsia,
pinte el gris
del cemento
con melodías,

Y besos,
Besos,

de felicidad.

martes, 2 de mayo de 2017

Bohemia

Entre recuerdos,
en medio,
en medio de
palabras,
palabras perdidas,
y de tus,
de tus enredos.
Prefiero,
¡Oh cielo!
Caminar solo,
oler la sal,
la sal,
que al son de tu
olvidar,
Me da del Sol
al Mirar.
Y esa electrificada,
es mirada,
enchufada,
que te permite soñar.
Y, Sí, esa
Bohemia,
esa bohemia,
que,
me hace, otra,
otra vez volar,
y y conocer,
otra vez,
el sabor del Mar.

lunes, 1 de mayo de 2017

Flores

Si pudiese,
si pudiese,
pintar con mis palabras,
ese color,
de los ojos tuyos...
Ese color,
que me da tu olor,
tu divino olor,
que son,
que son,
esos ojos,
del mismo amor.
Y,
y,
si en este mundo,
en este mundo inmundo,
pudiese entender,
todas esas miradas
que no,
se pueden comprender.
Por eso.
Por eso, al mirar,
al contemplar,
tus ojos,
descubro,
una flor
y,
en los labios
tu  eterno sabor!

sábado, 29 de abril de 2017

Milagros

Es de oro el silencio. La tarde es de cristales.
Decía aquel poeta andaluz,
que ilumina el día,
que pinta la vida
del color de sus andares.
Y por estos lugares,
por ahí,
por ahí,
aún resuenan,
¡Oh mi musa!
Tus cantares.
Sí, es de nuevo,
tu símbolo
que en lo más profundo de la noche,
guía a otro niño díscolo.
Entre los dedos,
en mis frías manos,
cuento con mis palabras,
el dolor,
y la soledad
que sufren mis hermanos.

Sinestesia.

Palabra mágica
que pronunciamos al sentir,
al comprobar,
tu ausencia.

Sinestesia.

Vocablo oculto,
de un mundo,
de otro planeta
que hace latir,
que hace blandir,
el blasón de los poetas.

Sí,
claro que sí,
Princesa,

De color de rosa,
delineas mi prosa,
y,
al resoplar de las marsopas,
construyes mis estrofas.

jueves, 27 de abril de 2017

Princesitas

En mi escuela de poetas,
en mi barco,
en mi nave,
repleta de artistas,
acaricia el talento,
la melena,
ese paño que mece el viento.

En el castillete de popa,
manejando el timón,
va mi Princesa,
mi dulce hechicera,
drigiendo la navegación.

Y las letras,
fluyendo a través del corazón,

Las letras,
me hacen escribir esta canción.

Letras...
tu mirada secreta
tu sonrisa de muñeca...

Por algo soy Poeta.




domingo, 23 de abril de 2017

Europa

De las lunas de Júpiter,
dando giros,
a golpes de vino tinto,
la que más marea al Sol
eres tú,
y
Júpiter,
en el Monte Olimpo,
le da un empujón
a Ganímedes...

Pero tú ya llevas
los vocablos
que te hacen blanca.

Y mis dedos,
en el medio del Universo,
en la inmesidad de la galaxia,
van,
sin remedio,
tecleando las palabras,
tratando,
a oscuras,
de conocer la ataraxia.

Existencia.

Providencia.

Y mi vida vestida de colores,
y en mis ojos,
los sones de los poetas,
de los poetas andaluces,
que traen al corazón
el latir,
el sentir,
de los colores,
y el tinte de las flores.

Ah, Europa!
Gracias a ti
nunca está vacía mi copa.

sábado, 22 de abril de 2017

Canción de otoño en primavera

Decía,
escribiendo
desde Nicaragua,
aquellos versos
que fluyen entre las aguas...
y por más,
que no te quitases
esas enaguas,
llevo en mi corazón,
en mi corazón sin saya,
la cicatriz
de tus ojos,
de esos pestañeos
que avivan las llamas.

Y solo por la calle,
voy,
solo y tarde,
por ese camino empedrado,
por donde se escuchan,
como un eco lejano,
los latidos de mis entrañas.

En mis manos,
En mis manos,
habitan las telarañas.

Pero al verte,
ya sueño
en el mar de Mármara.

Allí,
donde los ojos
pueden ver,
lo que el moro,
quiso y no pudo tener.

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
¡Mas es mía el Alba de oro!

viernes, 21 de abril de 2017

Pétalos de Oro

Entre las arenas del desierto,
allá,
adonde se escuchan
las canciones del hombre tuerto,
donde reposan,
flotando,
en el mar,
los esqueletos de
de
de
un millón de hombres
de un millón de hombres muertos.

Allá,
mucho más,
en las cuevas,
en las cuevas de Alí-Babá.

Donde el rugir de los tambores
hacen la noche vibrar,
donde el fuego de los cañones
hacen el mundo temblar.

Y en el fondo,
en el fondo del mar,
se reflejan
tus pupilas al pestañear.

Y son tus pétalos,
tu mirada dorada,
la que ilumina
el mundo,
el mundo submarino
y su llamada.

Y en la playa,
los poetas,
entre los dedos,
ganamos las palabras,
para describir
tu belleza,
tu belleza,
alada y de princesa.


domingo, 16 de abril de 2017

Hojas de asfalto

Voy por tus calles,
por tus calles azules,
sin saber,
desconociendo mi destino.
Lo reconozco,
voy pensando en las nubes.

En mi planeta,
ese que gira alrededor del sol
brilla tu dulzura,
tu dulzura,
que es más suave que el vino.

Y en minúsculas
mis zapatos pisan las baldosas,
las frías baldosas,
ese camino alabastrado de futuro.

Y sin tener un duro.

Las calles no cambian de color,
al ritmo que pinta tu amor.

Y mi vida,
se enciende con las llamaradas,
que dibujan,
tus guiños,
tus labios de rojo pintado
y el calor de tus miradas.


sábado, 15 de abril de 2017

Lutecia

De vez en cuando,
así,
como si nada,
entre tanto,
mis sentidos
se dan cuenta
del compás de mis latidos.
Caminando,
a lo largo del río,
dentro de mí,
ya no tengo frío.

Cuando te miro.

Esos ojos,
esa boca,
esa mujer
que vive más allá,
en ese infinito que
jamás
derrotará el olvido.

Baco,
el dios del vino,
te contempla
desde el Olimpo,
latiendo,
sintiendo,
y en las manos
un racimo de uvas.

Y el amor,
ya sin dudas.
El amor
se vuelve a pasear
glorioso
por tus viejos bulevares,
en las palabras
del Parnaso,
de aquellas joyas
exquisitas,
que se forjan
al calor
de tu mirada bendita.

viernes, 14 de abril de 2017

Avenidas de gloria

No se oyen trompetas,
ni van los legionarios
soplando sus cornetas.
La calle la recorren
los coches,
los tambores,
los tambores,
resuenan en lo profundo
de los ojos
de aquel poeta
donde siempre es de noche.
Poetas ciegos,
de vino y de vida,
recorren
las alamedas del día,
entrelazando palabras,
trenzando versos
pintados del color
de la alegría,
las calles,
ya no huelen
a lejía,
como me prometías
cada vez que
me recogías
del suelo,
tras de dar tumbos,
mirando al Cielo,
por la Gran Vía.

sábado, 8 de abril de 2017

Siglos de Oro

Anoche cuando dormía,
pensaba,
soñaba,
en tu mirada perdida.
Y entre los dedos,
la vida,
se me escurría...
Agua.
Agua.
Decía,
y este mundo maldecía.
Anoche cuando dormía,
balbucía,
mientras el planeta gira,
el planeta gira y,
y,
no me mira.
Anoche,
Anoche,
cuando dormía,
con los ojos cerrados
te veía,
Anoche,
por debajo de la piel
te sentía
y en lo más profundo
de mi ser
al recordarte
mi corazón latía.
¡Vuelve vida mía!
¡A brillar
en el mediodía!
¡Cuando el sol
nos dice que ya es de día!

domingo, 2 de abril de 2017

Penitencia

En el frío de la tarde,
cuando cae el sol,
retumbando,
se oyen los tambores.
Pies descalzos
recorren las calles,
evocando,
a cada paso,
en cada redoble,
los antiguos dolores.
De madera,
como la cruz,
de madera de roble,
es el gesto del santo,
y en el pedestal
un manto de flores.
Entre el silencio,
a la luz de las candelas,
se escuchan
los viejos cantos.
Y las niñas,
de mantilla y peineta,
encienden las velas,
para recordar
que por ese amor
que nos diste
aún está alegre
esta España tan triste.


viernes, 24 de marzo de 2017

Torres de Marfil

Hace años,
recorriendo la soledad de tu noche,
en un coche,
vi esa luz a lo lejos,
y,
subiendo tus peldaños,
comprendí la magnitud de tu reproche.

En los reflejos
que tu mirada pinta en el Río,
en los destellos que tu luz
irradia al mundo.

En los millones de corazones,
en los millones de besos,
en esta vida que iluminas.

Tus piernas de hierro,
testigo de metal
de una historia,
por donde camina
el amor
y a veces el miedo...

A tu ribera,
a tu vera,
seguimos caminando los poetas.

Hoy es Primavera,
otra vez es Primavera,
otra vez las flores,
pintan las avenidas de olores,
y llenan el aire de colores.




miércoles, 8 de marzo de 2017

Poetas del mundo Antiguo

En las frías mañanas,
ahí,
cuando los humos de la vieja fábrica
te van entrando,
como un veneno metálico
en lo más hondo de los pulmones,
va uno,
desconsolado,
sin respuesta,
con su angustia,
como un niño olvidado,
como un un corazón que late en silencio,
como un Rebelde.

Siempre quise ser un Poeta,
siempre quise pintar de colores las nubes grises,
y que en tus entrañas no tejiesen
sus tupidas telas las arañas.

Nunca quise que mis manos estuviesen frías,
tu Sonrisa,
tu alegría,
esa mueca de payasa
que me hace anudarme la bufanda,
y comprender lo que es la luz del día.

Y si mi musa,
mi musa sueca,
vestida de niña española,
y esa mirada,
esos ojos,
que hacen temblar las olas,
al tacto de mi piel,
que me hace respirar las palabras,
que,
que,
que estremecen hasta al
que no siente,
y vuelven a elevarse
desde la nada,
hasta el infinito,
dibujando lo que no está escrito.

viernes, 3 de marzo de 2017

Senderos Luminosos

Soñaba con pájaros de colores,
y en mi corazón,
en mi sístole,
en mi diástole,
en mi antigua diapasón,
se dibuja todo el calor que traen prendidas las flores...

Y si el corazón,
viejo compañero de mi vida,
que sigue latiendo,
a cada paso.

Mi corazón,
me guía por el Sendero Luminoso.

Hacia la Victoria.

El Sendero Luminoso que  construyen tus amores...

Ya no hay más rimas,
ni más palabras
que rimen en este mundo en ruinas.

Ni sonetos encadenados,
ni mujeres latinas,

Sólo poetas,
que al contemplar,
al admirar,
ese pedazo de tetas,
ese busto glorioso,
que se erige,
como un barco con las velas desplegadas,
van con su bolígrafo,
entre los dedos,
con los ojos abiertos,
como platos,
escribiendo poemas,
delante de un polígrafo,
que es de un metal pesado
y antiguo
con el sello,
indeleble,
de la suma infinita de un epígrafo.


jueves, 2 de marzo de 2017

MISERIA

Si mis dedos pudiesen deletrear las palabras,
las palabras,
que mi corazón,
agitándose,
me susurra a los oídos,
entonces,
ya no sería jamás,
jamás para siempre,
un poeta,
un abogado,
sería un renegado,
un malnacido de los seres humanos.
Sería una persona perdida.
Que caminando en este invierno,
dando tumbos,
EN LO PROFUNDO DE LA NOCHE,
Podría decir,
podría relatar,
que conozco tu horror,
tu pavor miserable,
y esa laguna,
donde se ahogan todas las alegrías
que ilumina el Sol cada día.
Si he de morir
quiero tenerte despierto.
¡Sálvame!
No me dejes solo.
No me dejes nunca solo,
Padre mío que me hiciste bajar a la Tierra.
Escucha mis versos,
recuerda los antiguos latidos,
y el sentir con que tus hijos
pintan todos tus desvelos.

viernes, 17 de febrero de 2017

Ferrara

Entre las nebulosas brumas que el Po,
esa arteria,
que desde los Apeninos,
lleva,
regala al mar Adriático,
todas las lágrimas de las mamás de Italia,
desde los Apeninos,
perdida entre nieblas,
se encuentra una vieja ciudad amurallada.

Sus muros,
sus piedras,
sus antiguos baluartes,
me hablaban,
y al escuchar,
sentía las espadas chocar,
a los soldados,
a los soldados,
luchar.

Como hombres a los que hiela el espanto.

En España fue mi natura,
en Italia mi ventura,
y en Flandes...

La princesa de Este,
se pasea,
majestuosa por encima de las alfombras
de su castillo de piedra,
Y desde las almenas,
contempla
las miradas de este mundo de mierda.

Ludovico Ariosto,
ese gran poeta,
me susurra versos al oído,

y Girolamo Savonarola,
clama a Dios,
pidiendo venganza, por nuestros pecados,
El Mundo,
La Carne,
El Demonio.

Buonaventura se pasea por las callejuelas,
entre el hielo,
entre el hielo y el frío.
Y yo me río.

¿Por qué?
¿Por qué los domingos por el fútbol me abandonas?
Me decía Francesca...
¿No te gustan mis pasteles?

Tengo que seguir viajando,
¡Spagnolo mio!
Hasta el fin,
Hasta el fin,
allá donde se escuchan esas voces,
para saber,
para sentir,
con las manos ateridas en esta bicicleta,
de qué esta hecho
ese terror que recorre la noche.

viernes, 10 de febrero de 2017

Bohemia de París

Soñaba con una cenicienta,
una mujer,
que se calzase los pies,
con zapatitos de cristales.

Soñaba con una cenicienta,
que perfumase las orillas del Sena,
que se deslizase como una ninfa,
como una Náyade griega.

Una Cenicienta.

Una Princesa que hiciese llorar a los ángeles.

Una Blancanieves que pintase las estrellas de colores.

En su camino de flores.

Por los Campos Elíseos,
y que en las tiendas de lujo,
vistiesen su cuello de cisne,
con pañuelos de ensueño.

Cenicienta,
¿Dónde estás?

Todas las mañanas
me acuerdo de ti.
Y aún oigo las aguas del Río
susurrar las palabras,
los versos que nos alejan del olvido.

Cenicienta.
Cenicienta.,
tú has construido mi ciencia.


sábado, 21 de enero de 2017

Abogados de Silveira

Cuando voy fumando,
fumando por la calle,
por las calles de Avilés,
esta ciudad tan poética,
se me cae la ceniza
por encima,
no es el frío,
son las risas de los niños.

Que bajan jugando en patinete
camino de la estación.

Camino a una vida,
a un mundo
que va tratar de robarles la mirada,

El egoísmo,
y su hija legítima,
la mentira,
tratarán,
levantarán su ofensiva,
lanzando flechas a su pequeño corazón.

En la Caja de Pandora,
aún quedan toneladas de Esperanza,
y así,
los poetas,
los abogados de la Silveira,
los Letrados de los que nada tienen,
ni esperan,
pueden seguir
caminando,
en este frío Norte,
de esta España,
de estas tierras que baña el mar.

Para seguir tus huellas,
las palabras de bienaventuranza,
para que la ceniza que cae sobre mi bufanda,
se transforme en purpurina dorada,
que irradie la luz
que nos aleja de la venganza.


jueves, 19 de enero de 2017

CON LA MUERTE EN LOS TALONES

Trae el viento malas noticias,
la gente,
por la calle discute,
y tratan de violar a las novicias...

En los Pueblos Profundos de la España Eterna,
vuelven a sonar las campanas,
para estampar las tormentas.

Estampar...
Espantar,
rima en consonante.

Suena igual.

Y en tu corazón,
resuena,
si pudiese,
de la misma manera.

Tu silencio,
retumbando sigue ahogando nuestra voz.

En el vacío inerte.

A pesar de todo,
resbalando,
reptando,
luchando,
contra el frío que congela las manos.

Aún así.

Siento las uñas al final de los dedos,
y el frío,
el frío.

En los bolsillos rotos.

¿Por qué será que aún así puedo sonreír?
¿Cuál?
¿Cuál será la Recompensa?

viernes, 13 de enero de 2017

Infinito

Ahora, pasados los años, pasado el tiempo,
me viene a la mente aquella mañana
en Venecia,
cuando la vida empezaba,
y las suelas de las botas empezaban a desgastarse,
y la Policía,
la Policía,
me miraba por primera vez a los ojos,
a las orillas de la Laguna,
allá en donde se diluye tu amor,
y la nostalgia,
al compás del latido de mi corazón.
el Humo,
el humo,
va haciendo volutas por los aires,
resoplando por los caminos que llevan al mar.
La estela de las olas,
del bramido de las marsopas,
haciéndose eco del pestañeo de tus ojos,
allá en el Polo Sur,
donde tu calor se abre paso deshaciendo los glaciares,
allá,
donde habita y se muere el olvido,
va tu eterna mirada
conquistando
las más lejanas y frías latitudes polares.
¿Por qué?
Dicen algunos.
Porque eres inexorable,
respondo yo,
Por más que quieran,
Por mucho que lo intenten,
se rasguen las vestiduras
y se abran las venas,
nada pueden
frente a tu amor eterno.
Incapaces,
impotentes,
ven recorrer,
pasar la vida,
a ti,
Mujer,
con la capa dorada,
y los labios de rojo pintados,
desfila tu majestad,
delineando el infinito,
que en Venecia,
pintaron tus dulces ojos de verde,
para volver a recordar
lo que todavía no está escrito.